ПОРТНИХА



В углу — шинели. Сбиты, смяты.

На них огня и пуль следы.

Она их штопает средь хаты,

Но тех, с кого шинели сняты,

Уже не вырвешь из беды.

«А может быть, — и сердце стынет

От страшной мысли у швеи, —

Вон та шинель родного сына,

А эта — мужа. Вся в крови.»

Продольный след,

Сквозной и рваный.

Знать от штыка. Он вкось идет.

И словно бинт она на рану

Заплату бережно кладет.

А по щекам, что сына грели

И мужа чуяли тепло,

Что раньше срока постарели,

Слезами горе потекло.

Пришел рассвет. Он сине-матов,

Как непроглядный дым в окне.

Строчит машинка автоматом

Здесь — в сиротливой тишине.


Метки:, ,

Еще стихи